Steve Ryges

Auteur et rédacteur web

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Dans la brume, elle attendait

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poignée. Bloquée.

ggEt puis des coups.

ggL'étranger frappait, cognait contre les fragiles planches, de plus en plus fort. À chaque seconde, un nouveau heurt venait faire sursauter la proie. La porte tremblait, se tordait, craquait. Le vieux dossier plein de toiles d'araignées l'aidait à tenir, mais pour combien de temps ? Elle allait céder.

ggIl fallait le repousser.

ggLe bout des doigts de la jeune femme vinrent caresser la plaque de peau tirée et luisante de sa plaie à l'épaule.

ggSes yeux se tournèrent vers le flambeau qui valsait langoureusement, léchant le brandon ardent.

ggLe feu.

ggDe sa main gauche, la seconde demeurant invalide, Sc√Ņlbel se saisit du tisonnier qui jaillissait du fourneau et le serra du mieux qu'elle put.

ggLa poignée de la porte avait commencé à entamer l'accoudoir du dossier.

ggSc√Ņlbel, dos √† la porte, continuait √† remuer l'instrument dans la lueur rougeoyante. Paniqu√©e.

ggL'autre tambourinait. Toujours plus fort. Sa main passa à travers la porte. Il hurlait quelque chose.

ggMais Sc√Ņlbel ne le comprenait pas. Ses yeux alternaient entre le feu et la porte. De plus en plus fr√©n√©tique.

ggLui, sa main s'agitait. Dans les hurlements. Cherchant à décoincer l'obstacle.

ggElle, de son c√īt√©, suait devant le feu. Des mordillements stress√©s. Ses l√®vres saignaient.

ggEt, dans un envol de débris et de poussière, la chaise textesousdroitsdauteur



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