Steve Ryges

Auteur et rédacteur web

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Dans la brume, elle attendait

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eux, ils ne voulaient révéler ce qu'ils dissimulaient.

ggLa porte ne céda pas facilement. Le bois avait gonflé, coincé les gonds, et le lierre tenace ne voulait pas lâcher sa proie. Quelques coups de couteau, de pied et d'épaule eurent raison de sa vieillesse et Scÿlbel, s'essuyant le front malgré la fraîcheur, put enfin poser son sac contre le plancher vermoulu.

ggLa poussière lui monta au nez comme du poivre. La jeune femme éternua. Le temps de s'habituer à l'obscurité et l'intérieur se dessina. Une table bancale à peu près au centre, une chaise sous celle-ci, une autre planquée dans un coin, un lit au matelas de paille dont même les mites ne voulaient plus, une étagère fixée au mur, qui soutenait quelques bibelots en bois. Et puis un poêle. Bien plus récent que les autres meubles de la bicoque. Vieux, oui, mais moins que le reste. Le tout recouvert d'une couche grise dans laquelle le doigt pouvait s'enfoncer.

ggRien de bien intéressant.

ggSauf pour celle qui n'avait rien d'autre pour passer la nuit.

ggAvant de s'asseoir et de respirer un coup, Scÿlbel ressortit et tourna vers l'arrière de la cabane pour chercher quelques bûches empilées sous un abri de tôle, près d'une souche sur laquelle était plantée une hache rouillée.

ggEn face de l'entrée, un second chemin, qui ne s'était montré jusqu'alors, descendait la pente de la montagne, dans une autre direction. Scÿlbel n'avait pas pris le sentier le plus court. Tous deux se rejoignaient ici, à cette intersection marquée, comme une mise en garde, par une croix de fer forgé érigée près de cette demeure textesousdroitsdauteur



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